Os poetas e trovadores são eternos

                              Se continuas a achar a morte como uma probalidade                               e não uma inevitabilidade                               é porque continuas vivo e a vida é bela                               Então: canta, dança, faz amor                               incensa a coragem de Cio-Cio-San                               por homenagem a Puccini                               divorcia-te de quando em vez do colesterol                               e deleita-te com um belo cozido à portuguesa                                                             Manuel Correia Fernandes

                                         Por que estou isolado contigo na mente?                                          Por seres a última ameia do meu castelo                                          Sepultos todos os sonhos, restas tu                                          Peço-te perdão pela distância a que te impus                                          A epifania do teu sorriso reaquece meu sangue                                          há muito vagabundeando                                          sem destino                                          por frígidas artérias                                                                                   Manuel Correia Fernandes

Hello friends, Five years ago that The Poets and Troubadours Are Forever is with you. Grateful for your visits Manuel Correia Fernandes macofernandes@gmail.com

                                                                                                                                        foto Net                                          Recordo-te com asas                                          Onde eu estivesse                                          no seio das estrelas                                          ou em local recôndito, inacessível                                          vinhas-me fazer companhia                                          Flutuavam tuas asas numa corrente de sonho                                          que bordava magia no extremo de cada pena                                          Muitas vezes te imaginei um anjo                                          quando certificavas com dedos de veludo                                          o rude desenho de minha boca                                          Focava-me então na luminosidade dos teus olhos                                

                                                                                               foto Net                             Digo-te: estou só, mas não estou sozinho!                             Registos fotográficos fazem-me companhia                             Alegria, amor, compaixão, doçura... tenho pendurado na parede                             Repara nesta foto aqui, hilariante!                             Em tarde louca de outono, em fundo de árvores doiradas                             Zacarias, boca de charroco com dentes enodados de tabaco                             Ri-se desbragadamente do nosso amigo Tomás                             Que numa dentada bárbara                             Tragou pedaço de maçã                             Sem piedade de lagartinha nele hospedado                             E aquela ali, repara no contraste: tristeza iluminada!                             Velhota desgrenhada                             Proprietári

                                         Leitura de CONTRASTES                            Atraídas pelo odor de morte previsível                            adejam moscas pelo espaço                            indiferentes a espantados olhos sem destino                            auspiciando lauto banquete                            por secas narinas e barrigas obesas de fome                            De quando em vez rufa tambor                            espécie de alarme inconsequente                            ténue catarse dos bem-instalados                            que em nada alivia                            peso de pálpebras jazentes                            por áridas e ostracizadas terras                            Algures no planeta                            à mesma hora, mesmo minuto, mesmo segundo                            em díspares latitudes                            um filho recusa ténis porque não são de marca                          

                           Quando o homem se tornou anjo                            ao tomar ajoelhado                            em seus braços                            criança cravejada de balas                            que lhe ensopava de vivo sangue                            túnica de alvo burel                            expediu os olhos para o alto                            por não existir céu                            Vociferou                            contra os deuses de costas voltadas                            inspiradores de crimes hediondos                                                                       Manuel Correia Fernandes

                                                                                                  fotos Net                                                 Rápido                                  o comboio da fantasia                                 que me trazia                                 com a bela Leonor                                 Tão rápido                                 que em tímida declaração                                 fiquei pelo "A" d'amor                                 Pensei então                                 noutra oportunidade                                 noutra estação                                 em comboio de baixa velocidade                                      Rápido                                 turbilhão na curva do rio                                 molhados de alto a baixo                                 ficámos cheios de frio                                 E lá se foi o enc

                                                                                                                                 foto Net De chapéu de chuva qual cogumelo abrigando jovem flor Tão serena como se azáfama citadina fosse uma brisa impregnada de alfazema Inspirou-me  sua beleza tão tranquila que transformava incómoda chuva em pétalas orvalhadas Chegado meu autocarro despedi-me silenciosamente Meu retrato reflectido em janela embaciada estava limpo de rugas Meu lento coração parecia um mustangue Pela primeira vez não achei piada ao cliché: Todas as idades são bonitas                                                             Manuel Correia Fernandes                                                                       macofernandes@gmail.com

foto Net   CRIAÇÃO   Sem sinónimos   nem antónimos   hoje postos de lado   apenas e só: significado 1. Criação    tinha-a minha avó    em capoeira estilo rococó    Construída por carpinteiro artista    e convicto anarquista    - o meu avô António -    inimigo fidagal de Sidónio    Pipipipipipipi... pipipipipipipi!!!...    bramava minha avó    à porta de capoeira rococó    E entre barafunda e alaridos    asas amolgadas, bicos feridos    surgia a criação     com ganso gingão    à frente sem rival    para refeição matinal     Patos e galináceos    após papo cheio    seguiam para o recreio    Em passo de caracol    de crista vermelha ao sol    mostrava-se galo peitudo    pinga-amor abelhudo    fazia-se o manguela    à galinha cor de canela    Haviam sido sinalizados    para a ceia do Natal    mas no último minuto da hora fatal    escapou a galinha cor de canela    de ir parar com o costado na panela

                                                                                  imagem de MCF No manto do tempo estampo amarelos cor de goivos do canteiro da minha memória Amarelo o sol na distância de 149 milhões de quilómetros Amarelado, o lugre álacre passarinho num galho da minha infância de canto mavioso anunciador de crepúsculos matinais Amarela a tez de Guilherme no rosto grave lavrado de canseiras e brutalidade Seviciado no Aljube por não transigir quanto aos seus ideais Cor que ainda hoje conservo no pesaroso castanho dos meus olhos Amarela a cor magoada da folha de plátano supressora do verde esplendoroso primaveril pressentindo preocupações de Noé e lâminas de água geradas a zero graus que queimam sem fogo montes, vales, planícies... Amarela a fita que escolho para enfeitar caixinha com lembrança para ter de retorno um feliz sorriso de criança                                                                 Manuel Correia Fernandes

                                                                                                                   Imagem de MCF                     Oito horas. O sol começa a raiar no horizonte                     À garupa da louva-a-deus predadora - a buldozzer                     o homem manipula-lhe mandíbulas automatizadas                     ferrando-as no coração da terra                     Imperturbável arranca-lhe o húmus, a vida                     No acto decorrente, o limoeiro da minha infância                     é dilacerado por impiedosas tenazes de titânio                     Plantou-o meu avô                     fronteiro à janela do meu quarto                     Oh, quantas vezes esborrachei o nariz na vidraça                     para melhor distinguir o carreirinho de formigas                     ora subindo,ora descendo afanosamente                     pelo erecto fuste de musgo sarampeado!                     Quantas vezes o d

FOTO NET A última vez que te vi estavas pálida, quase escondida como que envergonhada Talvez por te sentires satélite, secundária Iluminavas a pele líquida do planeta que secundas Mesmo tenuemente permitias-me visionar barqueiro rasgando o mar a golpes de remos Mesmo pálida, secundária inspiravas notívago quadro de pacífica beleza                                                                         Manuel Correia Fernandes                                                                                       macofernandes@gmail.com

                                                                                                                                                         imagem de MCF Reina grande agitação Einstein tinha razão Confirmam ledos sábios com um sorriso nos lábios: Há ondas gravitacionais! Há ondas gravitacionais?! Delas não tenho sinais Leio, leio e releio... quanto à sua importância E não ascendo da minha ignorância Isto não é petulância! Ondas? ondas? só conheço: as do mar (que me fazem enjoar); e as do cabelo da Ester (que ondulam e ela não as quer) O Mundo vai avançado dele me sinto atrasado Resultam as gravitacionais da colisão de buracos negros que revela grandes segredos E tudo se confunde baralhando nossa mente entre o futuro,o  passado e o presente Assim fico muito inquieto por um dia descobrir que sou filho do meu neto                                                                                               Manuel Correia Fernandes    

                                                                                                                            MCF, Esposa e Netos Lembras-te meu amor quando os sonhos, as montanhas, os rios... procurados por nós nunca estavam sós nunca estavam sós... tinham na lua um par de namorados? Lembras-te meu amor quando dos actos nós tomámos tacto e vimos que na vida nada é barato nada é barato... se formos verticais? A vida passava a correr meu amor, indiferente e os nossos filhos pulavam pela vida alegremente Lembras-te meu amor das perguntas difíceis dos nossos filhos montes de sarilhos montes de sarilhos... pelas respostas concretas mas infantis? Lembras-te meu amor dos amigos ao longo do caminho a quem demos carinho a quem demos carinho... e hoje trazemos no coração? A vida passou a correr meu amor num instante e os nossos netos já dormem num sorriso confiante                                                                          

António Lobo Antunes, um dos meus favoritos (de leitura difícil. Criticam - o tal despeito) Pois...como se o rasgar de nevoeiros cerrados dos estados de alma fosse possível com facas de manteiga; José Saramago, outro dos meus favoritos (escrita densa, militante, sem pontuação. Criticam - a tal fábula da Raposa e as Uvas) Pois... como se a substância da cruz que a maioria dos humanos carrega fosse possível afrontar com tratados de tarologia ou manigância de sofismas. António Lobo Antunes e José Saramago, dois enormes portugueses, consagrados na literatura universal.                                                                                         Manuel Correia Fernandes