Os poetas e trovadores são eternos

                                                foto Net   Pelos lábios esmagados no bocal À semelhança de beijo profundo, de adeus ou de chegada Soltam-se notas, distinguidas pelos pistons Acariciados com a fremência de dedos Na descoberta de róseos cúmulos em seios tumescentes   Notas simples, umas; outras, obesas de sustenidos ou anoréticas de bemóis Cantam odes à primavera Pintam arcos-íris Constroem catedrais de amor E retiros para elegias à vida, ao recato, ao sofrimento...   Por olhos fundos de menino sem infância O trompetista agasalha a alma No calor dos aplausos ao valor da sua actuação                                                                                          Manuel Correia Fernandes 

                                                                                               foto Net                            A massa                       À luz de Newton                       Pela gravidade                       Calca o arame de imperceptível espessura                       Flamba-o                       Matéria humana                       Corpo pensante                       Ave imatura                       Em alongamento de asas                       No seu primeiro ramo                       Em pontas se equilibra                       Culminando em espargata                       Explode o êxito                       Osmose apoteótica                       No rufar de caixas, aplausos e focos coloridos                       Em chão firme                       O equilibrista                       Excomunga cicatrizes da alma                       Flectindo a cabeça laureada de jactância                       Surge o incómod

                                                                                                                  pintura de Francisco Bronze                   Mastigo minha dor na solidão              É de tristeza mastigada a minha história              A memória fala-me dos que não estão              E dos que estão para eles não sou memória                                                                                         Manuel Correia Fernandes

                                                                                                              Philip Horton                                                           Eu colori um desenho                        do tamanho da minha imaginação                        Pintei de azul o céu, de verde o mar e os campos                        de vermelho o teu coração                        Eu colori um desenho                        do tamanho da minha imaginação                        Pintei de branco a paz, de preto a guerra e a fome                        de lilás o teu coração                        Eu quis voltar ser a criança de outrora                        Correr, pular, pelos verdes campos fora                        E retornar ao teu cabelo entrançado                        Embevecido ajeitar teu laçarote encarnado                                                                                            Manuel Correia Fernandes