Os poetas e trovadores são eternos

                                                                                                                                       Foto Net                                                   Olho a serra                                                   Por entre a penedia                                                   Sobressai onda                                                   De verde matizada                                                   Contraciclo                                                   A tanta desarmonia                                                   Em páginas diversas propalada                                                   Esparge a luz                                                   Ecológica efervescência                                                   A dor a cruz                                                   Se dilui em inocência                                                   No húmus a seiva                    

                                                                                                                                                    Foto Net                                       Eu queria dizer-te palavras bonitas                                Mas como te as dizer                                Neste mundo que muitos querem feio?                                Os poetas já só trazem nas mãos                                Rosas de sangue                                Já pouco sobra que lhes inspire a poesia                                Retornamos à caverna                                Agora sem claridade rupestre                                E auroras sagradas                                Tanto se alcançou                                E tanto se regrediu                                A moeda é o triunfo, a glória                                A moeda é o estatuto, o poder                                O resto, são minudências!